C'était annoncé dans un précédent billet : Sting était de passage à Hong Kong, et on y était... comme beaucoup de français. Le monde est petit à Hong et encore plus dans ce genre d'événement. C'était dans une salle vraiment immense du centre de conférence de Hong Kong Island où on n'était jamais allés, avec un public qui peut se lever, aller, venir et même prendre des photos sans risquer de voir un jeune employé de la salle de concert fondre sur les dangereux impertinents en expliquant à voix basse que non, vraiment, on n'a pas le droit de faire ce genre de chose, afin de ne pas déranger le public et les artistes. Je ne sais plus si cela a déjà été raconté : pendant le concert de Emir Kusturica, il y a quelques mois, il m'a été demandé d'attendre la fin de la chanson pour re-rentrer dans la salle après que j'en soit sorti pour aller aux toilettes... un peu bizarre d'avoir à attendre sagement que la bande d'hurluberlus défoncés à la Heinekein-vodka finissent d’éructer leurs pitreries punkoïdes pour rejoindre furtivement ma place. Bref, rien de tout cela pour Sting. Rien que du normal, rafraichissant à Hong Kong. Quant au concert, c'était pas mal du tout. Il se défend bien le vieux Sting : belle voix, plein d'énergie et diablement sexy. Pour l'occasion, il était flanqué de son fiston, qui chante plutôt pas mal, mais qui - disons le comme ça - n'a pas hérité de la totalité du potentiel physique de son papa.
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